Pirouette

Samedi matin au froid, après 15 heures sans esssstrisssté. Nos fesses collées sous Mexico. L'Amoureux se frotte le nez au creux de mon coude. Il sait être mignon plus souvent qu'à son tour. "Ça sent bon! Ça sent comme ma maison, tu es ma maison..." Craquant, je vous dis. Je souris. C'est beau les samedis matins avec lui. Puis, tout de suite, ça traverse son esprit: "Ma maison est en carton, pirouette, cacahouète..." Je rigole franchement. Et ça continue: "Ton décolleté est en papier..."

Mignon. Et con!